O MATADOURO

Os animais estão morrendo

desde ontem: morrem na cozinha,

na sala, no campo — onde estão,

por falta de imaginação.

A gata, junto ao fogareiro,

é minha irmã que não casou.

Perto do fogo desde a infância

terrível, seus olhos me acusam.

O cão, que dá voltas na sala,

é meu irmão que enlouqueceu

entre as estantes: o menino

que só viu o mar uma vez.

O cavalo, que morde há tempo

a mesma touceira, é meu pai:

que alugou todas as choupanas

de taipa, e não saiu daqui.

Os animais estão morrendo

na cozinha, na luz do campo:

todos penetraram aos gritos

e berros, neste matadouro.

Alberto da Cunha Melo