10 março, 2018

                
Quando era bem criança e vinha brincar com Beatriz, na hora de voltar pra casa era aquele chororô. Se escondiam, correria, seu pai, em tom de brincadeira, perguntava: PB ou PM, Isadora? Ela respondia: PB.
Ah, Dora, você, mais sabida que eu, deve estar entendo o que aconteceu. Porque eu, meu amor, não entendo e nem consigo acreditar. Pra mim foi PM, Dora, foi por mal que esse março levou você pra longe da gente. Penso em você toda hora. Nosso último encontro, lembra? Aquela carona, a conversa sobre namorados e poesia. Escrevi um poema, sei que você vai me entender. Não posso fazer mais nada, menina linda, a não ser ficar aqui, atarantada e com esse poema que não adianta nada. 

Um beijo.

             para Isadora 

Enquanto estivessem jovens
deveriam ser imortais
Deusas-meninas
Deuses-meninos


Por maior que fosse a agitação dos oceanos
viriam montados em seus elefantes 
que sugariam todas as águas 
para pulverizar chuva

o sol atravessaria as gotas 
o branco se repartiria em temperaturas

Mas morrem os Meninos-deuses
mas perdem as asas as Meninas-deusas
e ficamos aqui, velhas, velhos,
silêncio e deserto.

Martha 


Nenhum comentário:

A Chuva de Maria

A Chuva de Maria

Muadiê Maria

Muadiê Maria