Whistler














Chovia manso, chovia triste, chovia fino
e eu olhava devagaríssimo seu rosto.
Até a ilha está chorando, disse o rapaz
estendendo-me o búzio.
Tive receio de tocar suas mãos.
Coloquei o búzio no ouvido
para escutar a voz do mar.

A concha não tenho mais
(e chove a cântaros em minha terra),
tenho as cartas, letras de amor
guardado, murmúrio de mar.

Martha Galrão